В мире холодно и громко, люди добрые рычат,
колыбельные в потемках непутевые звучат.
Тут стреляют, там воюют. Я, по струнам побряцав,
пропою тебе другую – колыбельную конца:
ту, где на широкий берег, разогнав плечом волну,
вышел самый лучший зверик, вынес боль и тишину.
Спи, хороший, – реки стынут, все, кто рождены, умрут.
Бродит демон по пустыне, контролирует маршрут.
Сказки нынче не в почете, рыбы мерзнут под водой.
Это котик, это чертик, это птица козодой;
чертик учится ругаться, котик просит молока.
Может, стоит просыпаться, чтоб молиться на зверька?
Чтоб он вышел поскорее, чтоб закончилась игра.
Спи, пока не озвереешь, спи до самого утра,
шепот слыша из-за края: "Научись осознавать
наше, тэк, святое право убивать и воровать",
спи, хороший, слушай песню в колыбели волчьих стай,
погружайся в мох и плесень, серой шерстью обрастай.
Мы проснулись, мы не люди. Сложим лапки на груди
и помолимся о чуде – зверик-зверик, выходи.
20 января 2014