Что-то снова меня заесенило,
закружило в осенней листве.
Не хватает России Есенина,
не хватает его и Москве.
Мы бы с ним на Тверской хулиганили,
над судьбиной смеялись бы злой.
Эх! куда наши юности канули,
и покрылись виски сединой.
Мы бы к Блоку зашли захмелевшие,
и подняли бокалы свои
за "аптеку, фонарь", соловевшие
за окном, где поют соловьи.
И в саду соловьином сподобились
расписаться в скрижали имён.
Полагается, знаю, по доблести,
и, когда вновь обрушится трон,
к Михаилу нагрянем мы Лермонту,
и спасём от "мартышки" его.
И счастливые врежем по "Вермуту",
а "Герою" нальём сверх того.
Вчетвером мы бы там за "ракушками"
посидели на тёплой траве
и, "Рейнвейном" заполнившись, с Пушкиным
в безнадёжно красивой Москве
прокатились по новым бы улочкам,
до "Рублёвки" дойдём мы пешком,
где съедим по малюсенькой булочке
и закончим поход под кустом.
Выпьем водки по рюмке, селёдкою
мы закусим – традиции в масть,
не поднимут и даже лебёдкою –
по мертвецки здесь будем мы спать.