Восточнее точки,
где Кама лизнет песок,
еще не оттаявший,
смерзшийся монолитом,
где, медом сочась
из поломанных
льдистых сот,
а может не медом - битумом,
устало и мерно продолжит
крушить броню -
восточнее Обь
заворчит и проснется
тоже.
Весна удалась.
Что ни день -
холодок по коже.
Мой мир междуречный
безумен,
бескраен,
сложен
и этим прекрасен.
Застывший на ноте
ню
мой голос
прольется
в потоки обеих рек -
последним дождем,
в ноябре.