Гуляет ветер лихо в поле,
так хорошо ему на воле,
пригнуть траву,
прошелестеть оврагом,
потом взметнуться вихрем вверх,
и, на секунду замерев,
помчаться вниз, как с горки,
чтоб силу всю обрушить на пригорки,
и дальше мчаться лесом,
кикимор щекоча, распугивая бесов,
и вдруг затихнуть ненадолго,
чуть листьями играя,
и, вырвавшись из чащи,
все пуще скорость набирая,
промчаться по дороге,
столбы из пыли поднимая….
как я завидую ему,
его подругой стать бы я хотела,
и вместе с ним летела бы, летела…