Как много ныне развелось поэтов.
С утробным воплем мартовских котов
До судорог орут о том и этом,
А вникнешь – ни об этом, ни о том…
До пошлости накоротке со словом
Иной
– и рад, новатором глядит,
Не видя в слове ничего святого,
Свой жалкий опус день и ночь творит.
Бездумный фарс – он как свеча растает,
Как снежный ком…
И лишь пронзит века,
Как вешний стебель грудь земли пронзает,
Поэзии высокая строка.