А закат приходит острым, под цвет вина, вырезает в подреберье узоры сложные. В этом нет твоей вины. Не твоя вина, что мосты с ее земли оказались ложными. Не твоя вина, что лопнули узелки, закреплявшие канаты над самой пропастью. Не осталось здесь ни радости, ни тоски – лишь висячие мосты продолжают лопаться пузырями мыльными, тонкими, словно лед, под ее рукой, не помнящей сожаления...
Ты молчишь и выжидаешь такой полет, за которым мир отбросит свое значение.