Когда неверен в книге текст
В обыденном привычном свете,
Когда все строчки снялись с мест,
Ползут и нам хвостами вертят,
Когда слова, что каждый знал,
Капризно взбрыкивая, пляшут,
Свои меняют имена,
Прикрывшись мороком не нашим,
И оживает россыпь букв,
Как перелетный рой пчелиный -
Уносится за яркий круг
Всех фонарей и всех каминов,
Тогда быть должен свет живым:
Таким же шустрым и подвижным.
В глухую ночь под крик совы
Отправлюсь в лес – вдруг что увижу.
Вокруг таятся светлячки,
Мерцая призрачно-зеленым,
И смутно светятся сучки
Нутром, гниеньем опаленным.
И, кажется струят грибы
Едва заметное сиянье
(Но в том не так уверен я,
Вдруг – просто выверты сознанья?)
Собрать все это по кустам,
Сложить в стеклянные сосуды
И поднести к живым листам
Весь этот свет живой и чудный…
И вмиг окажется легка
Словес безудержная пляска,
И одичалая строка
Себя послушно явит глазу.
А заклинанья неплохи –
Чаруют ритмом сокровенным,
Ведь все хорошие стихи
Прошиты магией вселенной.