Стаявший снег. Сход.
Ловишь губами дым.
Пол, потолок, зонт -
силишься стать другим.
Не укротить, нет,
сонных, но острых глаз.
Льётся блаженный свет
на согрешивших нас.
Где мы? В пылу зари
стынет стрелой Арбат.
Хмурые vis-a-vis,
пусть впереди - распад.
Спящий на стыке лет,
сломанный сам собой,
слышишь на новом дне
загнанных гончих вой?
Мир совершенен? Пусть!
Прячься за строем спин.
Не затушить грусть,
как пламя свечи. Аминь.