На бумажках скомканных и рваных,
среди всякой сыпкой чепухи,
как птенцы живут в моих карманах
молодые хрупкие стихи.
По лицу исхлестанный Бореем,
как в бреду бреду глотая снег.
А стихи в руках горячих грею -
То ли птица, то ли человек.
Напою стихи высоким духом,
всыплю в ясли зерна спелых слов.
Затаясь, приникну чутким слухом:
может слог мой малость не здоров?
И стихам, и птицам нынче тяжко,
не в почете певческий талант.
Шелестят, топорщатся бумажки,
улететь, сердечные, хотят.
01.04.14