Этой весной я не буду писать про апрель.
Всё уже сказано, всё пережИто. Но зАново
я за собой запираю засовами дверь
и ухожу. Нет, скорей улетаю от старого
нашего дома, где были любовь и печаль,
вера и боль. Всё впервые, и всё очень искренно.
В путь налегке. И, пускай, мне его всё же жаль,
старый наш дом покидаю я взмахами быстрыми.