За этой гранью шелестит тоскливо,
За этой гранью дней он так тоскливо,
Плывёт, всегда один, в строку вплетаясь...
Он - я... Всегда один... Воронья стая
Ему поёт... Картавя на припеве...
Ему... Он ждёт... Ведь только на припеве
Себя находит, на изломе лета,
И жизнь исходит на изломе этом...
Он - не поэт... Поэтому - не стоит...
Он - только я... Всего, чего он стоит,
Двенадцать центов... Не цена ведь, право...
Ведь, это точно не "Цена", а навык...
24.02.14г.