У меня порвалась рубашка.
Когда сел я ее зашивать,
мне вдруг стало обидно и тяжко,
начал ком по гортани вползать.
Так бывает, что все внутри тихо:
нет ни дрожи, ни боли, ни колик.
А потом взрываешься криком,
словно матом в метро алкоголик.
Уколоться бы этой иголкой,
как в той сказке, и крепко уснуть.
И во сне том, беспамятном, долгом,
стало б лучше хоть что-нибудь.
Я не помню всей панорамы,
что была в тот момент в голове,
но слыхал, как зашла тогда мама,
бормоча недовольная мне:
"Посмотри-ка! Мужик - и ревешь.
Постыдился бы. Что за лихо!"
Мам, я душу выну. Зашьешь?
Ты же лучше меня портниха.