С рассветом исчезаю, словно сон.
На цыпочках иду, чтоб не заметил.
Напомнит обо мне лишь только ветер.
Душа с ним тихо плачет в унисон.
Кружится мысль, танцуя вальс-бостон.
История о чувствах так сложна.
Как в музыке, есть форте или пьяно.
А я в себе всегда ищу изъяны.
Давая выпить всю себя до дна.
И нервов вновь натянута струна.
Переживи меня, как лёгкий грипп.
Немного поболит внутри, я знаю.
А я душою глупой замолкая,
Не строю планов, что мы всё смогли б.
Быть вместе хоть на краешке земли.
иллюстрация взята из интернета