Литература кончилась. Скоро возьмет свое
жизнь: огород и нестираное белье,
доживание и обывательский полусон;
жизнь - дебелая баба с угрюмым тупым лицом.
Скоро кончатся Миллер, Луи Фердинан Селин
и другие, кого я превыше всего ценил,
Карфаген догорит, превратится в немую пыль,
перестанет быть так, что не скажешь, что вовсе был.
Я хочу попрощаться, Триер и Гас Ван Сент:
пока я еще молод, пока я еще не сед,
пока я еще помню, что некогда я горел.
Я прощаюсь с вами в этом же январе.
Из меня рос бунтарь, но так вышло, что вырос раб.
Вы простите меня, но, видно, я слишком слаб.
Я на плечи свои взвалил непосильный груз.
Я сдаюсь. Вы слышите?
Я сдаюсь!