Ну! Подвиньте ж мне, мистер, стул!
Будто Вы из древней породы!
Но забвенно жуёт бутерброды
Эта линия чудных скул.
Что за мода?
Это глупый и детский страх
Каждой дуры не стать генеральшей -
И готова тонуть в лжи и фальши,
Только б в личном не вышел крах.
Что же дальше?
Научили меня тогда,
Мол, улыбка - не значит, что рады:
Отвернёшься - и тут же снаряды
Полетят как от немца в жида.
Мёд их - яды.
Прожевала меня гроза.
Я давно уж не знаю, что лучше:
Когда словно с остатком туши
Будто смоль их черны глаза...
Или души?..