Не мы. Конечно же не мы.
Не нашего ума старания.
Слагают рифмы, той весны,
Полёта сердца и страданий.
Господь даёт нам слог и ритм.
И мы, ведомые рукою.
Вдруг просто пишем этот стих,
Не понимая головою,
Откуда вдруг взялось у нас.
Сплетение слов и яркость красок.
И в ту минуту, в этот час
Мы над собой порой не властны.....