День почти угас...
По закоулкам жмутся тени, тайнами полны...
А тебя укутало смятенье,
Малым шагом до второй луны...
Искренни, но так не постоянны,
Ласковые, призрачные раны
Яроша - загадочной страны...
Феи пьяные в таверне дебоширят,
Грузчиков портовых лихо бьют...
А в вонючем городском сортире
Бомж обосновал себе приют...
Философски разминает печень,
С бодуна себя портвейном лечит...
Здесь с утра лишь лошади не пьют...
Кот учёный тащит, упираясь,
Цепь златую... Видимо в ломбард...
А за ним крадётся мелкий фраер...
Я его узнал - Лука-бастард...
Он трёхпалой тонкою рукою
Шарит по камзольному покрою
Пьяного купца... В тени мансард
Стелется туман по переулкам,
Чуть касаясь грязных витражей...
Голуби клюют сухую булку...
-Где мой ром, три тысячи чертей???
И в бокал течёт хмельная влага,
Служка расторопен... Доходяга...
-Наливай, зараза, не жалей...
Я, в прибрежном кабаке, лениво,
Пью под песню барда-старика...
И ложится на бумагу, криво,
Повести начальная строка...
Там ты есть - на пыльных перекрёстках,
Площадях, базарах и подмостках...
Я пишу... Ты подожди, пока...
21.02.14г.