Ты меня согреешь чем-нибудь
этим летом, купленным в Торгсине...
Если б Дали пела, в желто-синем,
если б головою к ней на грудь...
Но к чужому веку не прильнуть,
даже если собственный остынет,
даже если...
На дворе трава,
и земля готова к зверобою.
Если потемнеет голубое,
будет вечер, стынущий едва,
вечер между мною и тобою,
заместивший нежный крепдешин
крепом с приснопамятным подбоем.
Чтобы нам самим себя раздвоить,
вирши посулят или гроши.
Что бы ни сулили, ты пиши --
нам за тыщи лет и не такое
выпадало в сумерках души.