Зашумело дерево,
Немотой крича -
"Не рубите, хлопцы,
Прямо у корня!
Что ж меня вы губите,
На расцвете лет?
Неужели жалости
В вашем сердце нет?
Летом ведь дарило -
Я прохлады сень,
А весною звонкой -
Птиц влюбленных трель!
Принесла и осень
Вам мои плоды,
Что б зимой голодной
- Были все сыты..."
Но никто не слышал,
Дерева, мольбу
- Топором решили
Бедную судьбу...