смены сезонов не будет уже. нигде.
мой март заметают январские листопады -
и время и я теперь выправленно-горбаты.
тщетно ищу заменитель живой воде.
мысли качаются, бряцая и скрипя,
как старый шаман на краю своего обряда.
мой выдох приходится в губы кому-то рядом,
я прихожу - неудачно - почти в себя.
выбрав не самую гулкую из пустот
прокуренный вечер прильнет ко мне теплым телом
пусть вечер - не тот, кого мне бы всегда хотелось
что тут поделаешь, если и я - не тот.
ближе к утру, если впишется в поворот,
теряя свои костыли на шальной дороге,
хромой апокалипсис личный и кривобогий
выйдет из глотки в наивно открытый рот.