С рассвета копится хмурый дождь.
На лужах судорожная дрожь.
Порывы ветра, как в щель окна.
Ты веришь в то, что пришла весна?
В цемент слежался упрямый лёд -
травинкам выбраться не даёт
из плена зимних оков земли.
А я хочу, чтоб они цвели.
Но лёд разбить, как предать вчера.
Мы были с ним до сих пор на «ты».
Он рисовал на стекле цветы,
чтоб скрасить нам пустоту двора.
Напоминая о летних днях,
он пальмы вырастил за ночь там,
где ты, мой март, позабыл меня -
меж стёкол зимних оконных рам.
Он был со мной, этот хрупкий лёд,
вливал мне в жилы по капле яд.
Он всё равно через день умрёт -
зачем же стану убийцей я?
Я отвернусь от тяжёлых туч.
И буду ждать, что наступит май.
А лёд растает — он не живуч
в весеннем гомоне птичьих стай.
Растает не от моей руки,
ручьём вольётся в приток реки.
По небу облаком поплывёт...
И мы увидимся через год.