Путь какой мне, говорят,
уготован –
Десять ангелов летят,
один – ворон.
Выбирай сам, что ж страдать –
здесь ты волен,
Десять бел-белы летят,
один – чёрен.
Правда, можешь и разлад
обнаружить:
Десять ровненько летят,
один – кружит.
Дивных, светлых голосов
перезвоны –
Одинокий грай и тот –
похоронный.
Только… что ж здесь выбирать?
(очи застит)
Всё одно ведь – умирать.
(душу – настежь)
И всё ближе он, один,
ангел чёрный,
Ну а путь мой – чёрт же с ним,
пусть уж – ворон
3.10.2012/30.09.2013