Пируют тучи, вина дождевые
с промокших веток падают в ладони.
Умою невозможно-голубые
твои глаза, любимый, сон-водою.
Пирует небо, в танце облака,
то в паре, в круге, то поодиночке.
Небесных стад прохладные цепочки
плывут похожие на чудо-острова.
И если мы попарно существуем,
и белым по небесному рисуем,
кто знает, что получится "Тогда"?
Получится что будет «тихий вечер»,
померкнет свод, и в темноте небес
из облаков из островов воскреснет
лимонной дольки нереальный свет.
И это мы. Наш остров поднебесный.
На дольке счастья выстроим свой дом.
То облаком, то белым кораблём
по синему вдвоём мы поплывём
и в этом месте нам не будет тесно.
А на заре, на тоненькой заре,
когда внезапно заалеет утро,
я вниз скользну и горстку перламутра,
и молока я принесу тебе.
Я не звезда, я луч твоих небес,
а может быть лишь отраженье просто,
на острове, где ночевали звёзды,
не умерев, тотчас же и воскрес.
Ты вечен, значит вечно буду я,
как вечно небо, вечны в небе этом,
плывущие по небу облака,
летящие по небу острова,
сиреневые, синие на белом.