Одинокий, забытый и полуживой,
плотно кутаясь в музыку с головой,
ты лежишь темным вечером. Время – восьмой.
Стон протяжный, больной, как дорога,
на закате сплетенная красной луной,
тебя будит, выбрасывает, как прибой
рыбу дохлую, в явь, непокорной, слепой
своей силой. Ночь. Полвторого.
Март 2002 г.