Текла из скалы вода,
Туман из ущелья рос,
И люди текли сюда
Выкладывать свой вопрос.
Сюда, к паденью без дна,
в реквием по себе,
Пришла однажды она,
с занозой в своей судьбе.
Оракул курил фимиам,
по запаху – Беломор.
(Бил колокол по мозгам,
ударник врывался в хор).
Огонь у печи раздул,
и – к глине, месить саман.
На небо мельком взглянул,
сказал ей: "Живи сама!"
Двусмысленно, как всегда.
Но главное, что – живи.
Растает твоя беда,
Как соль, растворясь в крови.