Я чувствую, как умираю, и это мучительно больно.
И слов для меня не хватает, и кофе какой-то несладкий.
Полы не помытые в спальне, а лучшего я недостойна?
Мне так говорят те, кто лучше, жужжат про мои недостатки.
А кто бы пришёл ко мне с верой, что я всё достигну в итоге?
Сказал бы: «Ты многого стоишь, борись, ты нужна мне, нужна мне…»
Чтоб вырасти, мне бы подпорку, но мир этот слишком жестокий,
И люди не станут опорой… Душа покрывается швами….
Зачем было делать мне больно какому-то грязному дяде?
Какой-то измученной тёте, бессмысленно тянущей лямку?
Я больше не девочка, только – не старая баба, по правде,
Но кажется, пару годочков, - и я в деревянный гроб лягу.
Быть кем-то другим я не в силах, собой быть порой мне так тошно,
Что пью алкоголь и гуляю, глазея на вещи в витринах.
Но что меня ждёт – я не знаю, всё худшее – было, возможно,
И лишь о любви я мечтаю. А есть только страсть, что обидно.
Ведь знаю, что страсть мне доступна, а чувства скрываются в сердце
И рвутся наружу, да нету того, кто бы принял их нежно.
И я временами на грани, застыв между жизнью и смертью,
Тянусь за любовью как силой, которая сделает прежней.