И неважно о чем поется мне.
Трубадур дует в трубы и дуры скопом бегут за ним. И какое мне дело о тех, кто попал в дыру? Кто пропал.. У меня над башкой нет нимба. Пусть идут, его песни чистый древесный сок, его руки умело снимают сердца девичьи.
Ну а я-то? С гитарой наискосок чрез плечо постоянно пою на птичьем. Не понять никому распевов не человечьих, не коснуться двух крыл, растущих под ход планет.
А какой-то дурак собирает в рюкзак все вещи, мне вдогонку бежит.
И Бог выключает свет.