лилась рекой блудливо страсть,
матрас сползал, кровать скрипела.
раззявила в экстазе пасть,
и в сладострастии ревела...
подкладывал под зад подушку,
но уползала каждый раз,
и вдруг с портрета молвит Пушкин
- "пыл остуди, мой юный ловелас!
ты, отрок, не спеши, начни сначала,
интимный акт - искусство есть!
да сбрось ты к чёрту это одеяло,
блюди приличие, достоинство и честь!"
но не послушался я мудрого поэта,
в кипучей страсти рвал я простыню.
вдруг как бабахнет ОН из пистолета
и вдребезги разнёс мою мотню...