Каков Поэт! Взнуздал дикарку-славу!
Но стих его тяжёл, коряв и сух,
Слова, как вывихнутые суставы,
Торчат и нарочито режут слух.
Он с жаром воздевает руки к небу,
Надрывист голос, фанатичен взгляд,
Каскады фраз, непостижимый ребус,
Впиваясь в мозг, скрежещут и вопят.
И надобно изрядно потрудиться,
Чтоб уловить туманный смысл стиха!
Не потому ль сквозит всё чаще в лицах:
Поэзия? — пустое, чепуха.
Но автор гнёт своё в пылу полемик:
Новатор в будущее устремлён.
Он — гений! Он опережает время!
Другим сияет шёлк его знамён.
Читатель не дорос, или не хочет
Напрячь коснеющий в заботах мозг.
Но что за блажь — вникать в корявый почерк,
Иль смаковать свечной оплывший воск?
Чтоб мысль чеканкой слова не разрушить,
Обязан потрудиться сам поэт!
Стихи должны пленять и трогать душу.
В ней отклика на мертвечину нет.