Когда поникнешь от забвенья,
Удача станет не в чести,
Задавят беды и сомненья,
Задашь вопрос: "Кому нести
Души процеженную свежесть,
Покров неясных нежных чувств,
Мечтаний залетевших прелесть,
Отвагу глупых юных буйств?!".
И станет жалко и обидно
От умолчанья смелых строк,
Тебя не слышно и не видно…
А если б знали: сколько мог!
Пылятся клятвенные муки –
Тетрадь исписанных листов,
Теснятся пламенные звуки,
Эфир, к которым не готов.
Болезнь не чуткого столетья
Терзает пыл и стук сердец,
Язык арго и междометья
Несёт писательству конец.
А книг всё меньше, больше счёта,
Мерцает ярко монитор,
Идёт на гения охота,
И скуден Мастеру простор.
________________
22 марта 2014 года
Василий Росов