Нам не дано быть правым иль неправым
В убранстве жизни, в грусти сентября.
Дождь упадёт на сохнущие травы,
Как агнец на ладони алтаря.
Но кто предрёк, что это будет свято?
Что этот дождь и ждали в этот день?
Ведь если травы осенью примяты,
Не воскресит их снова лета тень.
По разному всё видно с разных точек,
Не однозначен и любой ответ.
За облаком любым и даже ночью
Запрятан чистый, жизнь творящий свет.