со мной гуляла под луною,
ведь я поэт, ей лестно было!
как Евтушенко ямбом вою,
при лунном свете скаля рыло...
бродили с нею до восхода,
я ей всю ночь читал стихи.
она ж, кряхтя, ждала чего-то,
мыча в томлении: "хи-хи..."
а позже в шоке был я. Да уж!..
сосед мой, столяр, удивил -
что за него, мол, вышла замуж(?)
за тупорылого?! Дебил!!
причина же раскрылась ночью -
скрипела за стеной кровать...
сосед для жинки чинит-точит?
он плотник ведь...ядрёна мать!
так значит вот в чём вся загадка?
я лишь могу писать стихи,
но не налаживать кроватки!
с поэтом трудно жить. Хи-хи...