С горбом, и маленького роста.
Седой мудрец с брадой в сто лет.
Сказав, что он Любви апостол,
Мне посулил её секрет.
С тех пор секрет со мной играет,
В душе цветёт, туманом гладит.
До неба искрами летит,
И там, как колокол звонит.
В покрове ночи Светом льётся,
Со свода дремлющих небес.
То истиною улыбнётся,
Пытаясь приоткрыть завес.
Кто Ты?! О мудрый человек!
Почто даруешь изреченье?
Ты видно, праведный стратег,
Мудрец по праву, Бог течений!
И вот, он предо мною снова,
Явился, в образе Христа.
И снял мучения оковы,
Открыл для истины уста: -
Любовь есть Бог, она творит.
Любовь смиреньем покрывает.
Она всё терпит и молчит;
Слезами душу умывает.
Несёт страдания и боль,
Без раздражения, и с верой;
Лукаво не играет роль,
А в отношеньях знает меру.
И в милосердии живет,
Не зная зависти, всё сносит;
Надеется, что всё пройдет;
Не мыслит зла, в ответ не спросит.
Любовь не ищет своего.
Любовь не радует неправда.
А Богу нужно лишь-одно:
Чтоб я с любовью жил, отрадно!