у тебя война:
все горит в руках,
линия ума
лезвие в ладонях...
и вино срывает голос,
как стекло, перемололось,
и однажды превратилось в пыль...
еще не вечер,
под самым сердцем
чужое тело;
еще не поздно,
осколок - солнце
не догорело...
за тобою боль,
как слепая месть,
но покажет бой:
дом уже не крепость...
и вода пойдет под камень,
сточит быстрыми ручьями,
и однажды превратится в пыль...
еще не вечер,
под самым сердцем
чужое тело;
еще не поздно,
осколок - солнце
не догорело...