***
Такого здесь не было, кажется, с самой блокады…
Тяжелого снега и жирного серого льда.
Евгений – без шапки по зимнему Летнему саду –
Блокады не помнил, он как-то случайно сюда
Попал, из другой… Скажем прямо! – как вспомнишь, так вздрогнешь:
Пока запасал соль и спички бывалый народ,
Евгений покинул заборостроительный колледж,
Послав на три буквы арбузолитейный завод.
И вот, «упакован» по моде последней, взъерошен,
Евгений на Марсовом поле – ему наплевать
На холод – он силится вспомнить, и вспомнить не может:
Когда? ну, когда же… когда же? когда, твою мать!..
Скользит, и вот-вот ускользнет, словно талая льдинка:
Ужели той дивной весною, когда «на ура!»
Прошли на подмостках задрипанного авторынка
Его «постановки», достойные Гранд-Опера?
Нет-нет! Это было!.. и было за осенью вскоре –
Евгений в такое поверить и сам до сих пор… –
Когда он свой первый роман написал на заборе,
И вместе с забором «увел» через кипрский офф-шор!
Да-да!.. Это, верно, случилось тем солнечным летом! –
Малиновый ливень над крышами звонкими лил –
Когда он открыл красоту «теплотрасс» интернета,
И первый «таджиков» каких-то туда поселил.
А может!.. А может! – когда «запалившись» на водке,
Придумал Евгений, довольный собою самим,
По ходу, какими-то «сиками Хаси-сиротки»
Бодяжить вискарь в стеклотару династии Мин?..
Вам кажутся, может быть, вздором истории эти,
Евгениев, может быть, этих у вас миллион!
А кто подсадил всех на «слипшийся рис в изоленте»?
Я тоже не знаю… Но чувствую – именно он!
Ах, воздух свободы! Какое счастливое чувство!
Каким был коротким, каким «выпрямительным» – вдох!
Стремительным – выдох… Дыхание это искусство
Из слов извлекать кислород – да простит меня Бог! –
Какой-то особой, какой-то неведомой «жаброй»:
Так птица крылом извлекает из неба полет,
Так мальчик из сердца любовь извлекает внезапно,
И первые раны, и черный поэзии йод!..
Не выбросишь музыку, как говорится, из песни,
Давайте вернемся к Евгению в Летнем саду.
Мне, знаете, стало уже самому интересно:
Когда?.. и что именно автор имеет в виду?
Повсюду «сосули», на улицах залежи соли.
В такую погоду, скажите – каким калачом?
О чем можно думать зимою на Марсовом поле?
На Мойке, Фонтанке, везде… Ни о чем. Ни о чем.