***

Загорается край облаков,
Наполняется небо печалью.
Там внизу, далеко-далеко,
Я ловлю его отблеск прощальный.

Я остался один на земле,
Я играю на сломанной скрипке…
И натянуты, словно улыбки,
Что особенно нравится мне –

Бельевые веревки на ней
От сарая до самого края!
Что с того мне, что так не играют?
Ты представь, что играют. Смелей!

Обязательно надо сломать.
И пытаться – на память, не знаю…
Потому что… я – правда – не знаю,
По-другому никак не сыграть.

Эта музыка так хороша,
Так огромна, и так эфемерна,
Так безмолвна, и так непомерна,
Что становится целой душа…

Ты послушай, послушай! Ты слышишь?
И, глаза закрывая, не плачь!
Если в небо подброшен  – скрипач
Не всегда обрывается с крыши.

Так от первой любви до последней –
Завершая стремительный круг –
Отлетает душа на ветру,
Не всегда возвращаясь на землю.

Не всегда легче пальцы сломать,
Чтобы этой не чувствовать боли.
……………………………………
Всё наврал я... ну – выдумал что ли!
Мне не дорого взять и соврать:

Что и музыка – так хороша,
Так огромна, и так эфемерна,
Так безмолвна, и так непомерна…
Что становится целой душа…

Что остался один на земле.
Что играю на сломанной скрипке.
И скользят молодые улитки
По глазам, где-то там, в глубине.