* * *
Для поэта дороги торные
Не нужны – опасны, плохи…
Ты опятьс улыбкой – топорными
Называешь свои стихи.
Слово ты, как ребёнка, вынянчил,
Для души оно – будто бром.
Ну признайся, кто тебя выучил
Так искусно махать топором?
* * *
Я мучаюсь нескАзанностью слов.
Но их ещё размыты очертанья.
Так пишет что-то на воде веслом
Бродяга, обречённый на скитанья.
Я мучаюсь несмелостью руки,
Души, не до конца раскрепощённой.
Плыву опять на лодке вдоль реки,
Казалось бы, уже пересечённой,
Чтоб принести тебе... не знаю, что -
Зелёный плод душевного скитанья...
Так утром проявляются в воде
Зари, домов, деревьев очертанья.
* * *
От ветров, что на миг не стихали,
от черёмух, кипевших ключом,
говорить захотелось стихами,
было даже не важно, о чём.
Забродило неясно и смутно,
переполнясь из этих ключей,
стал потоком безудержным, мутным
тот, плотину прорвавший ручей...
Но над ним вознеслись коромысла
ярких радуг – небесных дорог, –
зарождались, без рифмы и смысла,
в сердце первые завязи строк.
Зазвучали, наполнились ритмом.
Закружило и ввысь унесло –
над рекой, над мосточком разбитым,
над дорогой, над вешним селом
смесью солнечной счастья и света,
свежим веяньем ветра с полей –
это, первое в жизни поэта,
лето пятое жизни моей.
* * *
Пусть Слово останется с вами,
Пьянит виноградным вином, –
Поэзии белое пламя
Играет и пенится в нём!
Фото из Интернета.
С днём Поэзии вас, друзья!