Вот домик,
Который стал строить отец,
И тот, что теперь развалился вконец.
А это - от станции нашей дорога,
По ней километров нахожено много -
К дому, который стал строить отец.
А это -
Карьеры с чистейшей водой,
Прохладной и в самый немыслимый зной, -
К ним так и бегут утомленные ноги,
Когда уже пройдено четверть дороги,
В которой еще километров с пяток,
Которые нас приведут на порог
Дома, который стал строить отец.
А вот -
Электричка, на ней два часа
Мы едем, а мимо мелькают леса,
Деревни, поселки... Вот - станция наша.
Здесь - если был дождь - не дорога, а каша,
А слева - карьеры с чистейшей водой,
К которой спускается берег крутой,
Который потом нас ведет на дорогу,
Которая снова петляет к порогу
Дома, который стал строить отец...
Мне жаль,
Что сберечь я его не смогла:
Проблемы, финансы, здоровье, дела...
Но помню, как папа мечтал, что построит,
Как будет тут жить, как все славно устроит,
Как к маме соседи ходили просить
Цветы, чтоб потом у себя посадить, -
У них не росло таких даже в помине!
Я помню кусты при дороге - в малине,
Я помню все семь километров пути,
Которые надо до дома пройти,
Я помню закаты и помню рассветы,
Я помню весну здесь, и осень, и лето,
И, может быть, это еще не конец
Для дома, который стал строить отец...