Это буду не я, если, криками воздух кроя,
понесу, что слова лишь названия миру-предмету,
охмурившему нас, да и скользкие наши края
понимания жизни, впадающей в глупую Лету.
Это будешь не ты, чьи глаза оскорблённо пусты,
если смотришь на небо, лишённое перьев и дыма,
потому что нет времени, нету такой высоты,
что б тебя не смешали с листвой и не сгинули мимо.
Это будет не он, большеротый народ-миллион,
из числа-поголовья дорогу межзвёздную выстлав
для даров, зихеров и шагающих в землю колонн,
утверждающий веру за праздным отсутствием смыслов.
Хаотический Броун - движение точек вразброс,
в девятнадцатом веке построили башню в Париже,
на затерянном острове яйца несёт утконос,
и глаза к переносице стали заманчиво ближе.