Голоса в моей голове отчаянно хотят большего.
Они почему-то не думают выспаться и обсохнуть
(спасибо еще раз влажной зиме), и пусть это будет чуть горче, но
самое время высказать суть - мне, господа, хочется сдохнуть.
И, да, плевал я на ваших врачей. Пле - вал!
(удар под дых). Шестнадцатая, все таки, весна.
Я провожу ее в компании друзей. Но, вот печаль,
несуществующих. Ну что, довольны, голоса?
Довольны? Счастливы? Вы этого хотели?
Шестнадцатый по счету нервный. (хотя я, честно, не считал,
но пусть он буден неудачным). Вы… ждете извинений?
В который уже раз, наверно… Я. Плевал.
На вас, на капельницы, на психушку.
И то, что вы внутри, а я пока снаружи
не заставляет падать ниц и рвать подушку -
не все мы дикари. Так что тоните в луже,
“запритесь и забаррикадируйтесь шкафом”,
а я пока подготовлю нашу, к слову, с вами петлю.
Эй, не орите, лучше молитесь вашим
богам, растопите жаровню и сожрите чью-то (чужую) судьбу.
Я бы не сдался весне еще (хоть чуть-чуть) подольше, но
слишком уж мерзлой была зима.
“Голоса в моей голове отчаянно хотят большего, -
шепчу я, - отстой.”
Мне просто нужна тишина.