Звонит звонок,
спросить бы – кто там,
да ум тяжёл и нем язык.
тщедушный март в тату и ботах
к моей двери как тень приник:
ничейный гость – за горсткой перца,
адепт случайного сродства,
звонит в моё пустое сердце,
пытаясь вызволить слова,
а мне не пишется…
крамола
чернильно-слёзных февралей
давно ушла, как бес комолый
из клетки рёберной моей.
а мне не пишется…
и бьётся
недужный первенец весны,
по буквам втискивая солнце
в глухой глазок слепой стены,
где груз храню – немой и тяжкий –
гряду несобранных камней…
звонит как в колокол бродяжка,
и – коль не пишется –
по мне.