Немыслимое золото заката.
Пиши, твори – все краски под рукой.
Душа поэта, чем ещё богата?
Хотя бы строчкой – этой ли, другой?
По небу туч рассыпчатая груда.
Сапфира, яшмы – ясные цвета.
А мне бы рифмой – проблеск изумруда.
Чтоб солнце, искрясь, брызнуло с листа.
Закатный блеск мне зряче бы запомнить.
Вместить в оправу тёмную строки.
Богатствами небесными заполнить
Земных стихов глухие сундуки.
Но что слова? Недаром гаснут краски.
Не жемчуг звёзд в агатовой ночи.
Творенья мощь не требует огласки.
Творец – один! Так что ж, поэт? Молчи!