***
Почему-то и в сорок лет
Хочется, положить голову
На колени матери,
Чтоб погладила,
Подсказала, как дальше жить
После тока, пробившего тело,
После судорог бытия.
Мама, я, ведь, мечтал
Умереть за дело,
А погибаю зря.
Или, опять я придумал кручину,
Только б побыть вдвоем?
Ты, помолчи, я отмечу кончину,
Поговорим потом,
После того, как цветы с венков
Оживут, прорастут гвоздиками
А, личины, наоборот,
Станут лицами и,
Быть может, светлыми ликами.
Поговорим.
Ты - единственная.
Я - один из миллионов
И миллиардов тех, кто пишет
В конце посланий коротких
«Твой любящий, блудный сын».
05:03.