Истерия.
А мне что делать? Я - простой человек...
Я не умею водкой боль заливать.
Я не пойду - ни в Рим, ни в Лхассу, ни в Мекку.
В кого мне верить? На кого уповать?
Куда идти - идти ли в ногу под окнами...
Но строем топать - неизвестно зачем
я не хочу. Пусть лучше - к стенке. И грохнут.
Чем автомат тот на артритном плече...
Договориться кто-то с кем-то не может.
А у меня мозги кипят от тоски.
А Бог все видит. Только вряд ли поможет.
- Живите! - крик сжимает горло в тиски...