при ностальгических порывах
моей взбалмошенной души
порой бывали взлёты,срывы,
стремления спрятаться в глуши,
обнять родные мне могилы,
услышать голос неземной:
-пришел,сынок,набраться силы
у праха матери родной?-
пришел к тебе просить прощения,
за то,что праведно не жил,
за то,что в дар стихосложению
я без оглядки жизнь вложил,
за то,что жизнь не без изъяна,
я пел как "пахарь от сохи",
я шел,зализывая раны,
а по ночам писал стихи,
за то,что душу на задвижку
я закрывал,укутав в бронь,
за то,что память как сберкнижка-
за тайну вкладов хоть в огонь...