У букиниста пыль на книжной полке.
Потрёпанные старые тома.
Вон шевалье в потёртой треуголке
Письмо ей пишет. Просит чтоб ждала.
Вон там старик слепой согнул колени,
И повторяет за секретарём.
Вот кто-то захлебнулся на дуэли,
И в снег лицом. И в снег живым лицом.
Труба звучит. И паруса там крепят.
И развернулись курсом зюйд-зюйд-вест.
И, зарываясь носом в пенный ветер,
Летят сквозь пропасть неизвестных мест.
И пушки уж ощерились по борту,
И вон уже разбойника корма.
И в море, где давно не видно порта,
Сведут их в схватке старые дела.
И на доске над палубой над морем
Лицом к лицу. Со шпагою рука -
Сойдутся за одним смертельным спором
Друг другу ненавистных два врага...
Скрипит возок. И воют в поле волки.
И впереди тоскливая зима.
У букиниста пыль на книжной полке.
И книги жизни древние тома.
Кому-то счастье там перо прочертит,
Кому-то собираться в путь пора.
В пыли на полке - кто их там заметит,
Нечитанные жизни книг тома.