На картине нет точки беспечной,
Гамма цвета сменяет штрихи,
Нам дорога не кажется млечной,
Когда к ней дополняем стихи.
Когда смотрим на явь колорита,
Когда нити сплетаются вновь,
Ощущаем мерцанье софитов,
Как цветет всею гаммой любовь.
Когда в краски мешаются строки,
Оставляя нетленный пейзаж,
Тогда чувство захватит тревоги,
Это есть золотистый купаж…
И художник, и в полночь поэты
Не стесняясь, добавят штрихи,
Там и осень, и зимы, и лето…
Там простор окаянной души.
Там не будет преград, косогоров,
Только дали пестреют вдали,
Там полет и свобода актеров…
Там плывут на закат корабли…