Что мысль о Тебе я дозволил оставить,
Я, впрочем, сейчас ничем не дышу,
А то, что пишу,
Прошу я отправить,
Но и это письмо в камине сожгу.
Что, быть может, Тебя я тогда полюбил,
Как крыло мотылька на свече опалил,
Выжег имя Твое внутри хрупких вен
Без геометрии и всяких там схем.
На глупость дебилу самоучитель не нужен,
Особенно, если простужен
В марте, ближнего двадцатого
И весны в сердце не будет,
Когда забудет.
Что мой северо-запад
На порогах Твоей души.
"Души - глагол" - скажешь мне
И будешь права,
Я, совершенно, "открытый клапан".
Что все готов гореть в Аду,
За тело хрупкое и нежное,
За голос, столь мальчишечий, небребрежный,
И ненавистные Тобою милые веснушки
Не мои.
Что я ушел
К чужим.
А остальное все - не важно. Милая моя,
Будь счастлива.