Мне легче быть ничьим, не мучиться ночами,
перебирая для тебя слова.
Когда-то, милый мой, души в тебе не чаял,
да и сейчас пожалуй что жива
единственная нить, которую обрезать
никак я не решусь... Но бог с тобой.
Недрогнувшей рукой весна напишет пьесу,
звенящую упругой пустотой,
взобьёт туман, и в памяти дырявой
вдруг оживёт картинок сладкий ряд...
И снова я себя почувствую неправым,
как минимум, пятнадцать раз подряд.