Я по городу тихо брожу,
как неблизкий ему человек:
эта демисезонная жуть,
заштрихованный брызгами снег...
Мир живого - асфальтом закатан,
но в нём слышится пение птиц.
Купола рдеют в свете закатов
и во всполохах редких зарниц.
Я по городу тихо брожу
лабиринтами памяти стёртой:
в своём прошлом фантомы бужу,
в них ныряя душой распростёртой.
Опуская глаза, не гляжу
в мрак затравленных выхлопом лиц.
Я - давно с головой не дружу:
ты - любимейшая из столиц...
То ли я по бульварам брожу,
то ли город меня по ним водит...
Я, гуляя, в себя прихожу.
По-другому, увы, не выходит...